вірші

Я это все писала при свечах.
Почти во тьме. Так раскрываться легче.
И голос говорил во мне ничей.
И мне ему ответить было нечем.

И, может быть, поэтому мечта
Ко мне явилась, – грустная, как вечер.
И, может быть, поэтому тоска
Упала, как платочек, мне на плечи.

Прощай, мечта! Я пью свое вино
И на губах густеет запах лета.
Как жаль, что все проходит! Все прошло...
И я жалею, что прошло и это...